或许乔治·摩尔写的是“酷评”，在极端中有失公正；或许英伦散文本身尚具有一流的品质，有不可湮灭的文本价值；但是乔๒治·摩尔的话，依然有颠覆作用——作为读者，我再也不能ม用确定不移的眼光看待那些作品了，我的阅读快感消失了。
乔治·摩尔揭露了一个真相：英国散文的作者，都是一些三流的作家，他们被证明在小说上已๐属无能ม之ใ后，才去操弄散文。“在英国，只有劣等的头脑แ才想写散文。”乔治·摩尔说得直截了当，很是无情。他还列举了笛福的例子。笛福因为著名的《鲁宾逊漂流记》而成为ฦ杰出的作家，但是，他的其他文字，也就是他的政论、随笔和散文，却都是文学垃圾。为了能够表，他可以把自己的笔卖给任何一个愿意出钱买他文章的人。“一个作家，一旦他写出了一部杰作，他就不再是三流作家了。”笛福的成功说明了这一点。尽管散文占笛福创作总量的大部，尽管他的散文与其他同类怍家相比毫不逊色，如果没有《鲁宾逊漂流记》，他什么都不是。
《中国古代服饰研究》是一部被迫的著述，字纸背后，是枯寂与悲苦。我猜想，他最终完成的那一天，一定是轻轻地拍打着原稿纸上的积尘，傻傻地笑个ฐ不停。由于稿纸太厚，拍打出的声音钝钝ๅ的，近于无。这个时候，他心头隐隐地痛着，也嘶嘶地快乐่着，是自虐者锋芒刺在皮肉和心头上的那种快感。这或许有些变态，却是生命力坚韧的征象。
性情温柔而命运多舛，一定会把人弄成欲辩而又无言的样子。
阳光汪在玻璃窗上，毛茸茸的，即便在房间的最暗处，也感到温暖；书册斜在架上，沉寂寂的，即便是在远处望上一眼，也有徜徉在字里行间的快感。不在于阳光有黄金的质地，也不在于书册有岁月的格调，而在于他们的需要比较单纯。
但有些人，却不被这种卑微所折磨，比如文人——
我想到เ远方。
那屋粱上，正蹲伏着一只夜鼠。尽管光线幽暗，但是我们的目光还是碰撞在了一起。我难为ฦ情地笑了笑，只因为ฦ我识破了它的企图。房梁的另一头，有一挂玉米种子，穗大而沉实。它顽强地等待着一个ฐ间隙。我知道，它强烈的欲望和足够的机智，它的目的一定会实现。于是我合上了眼，我不屑于干涉一个鼠辈的生活，并且那是一种可怜得很简陋的生活啊！
正因为“无用”，才悲壮才崇高，才让人感到精神的高贵，因而产生对灵魂的敬畏。
清风明月的亘古之美，怎么能ม被金钱所独家占有？爱的无怨无悔又怎能ม评定价格？
店员说：“五年前只进了这一部，五年后仍然还是这一部。”
以前我曾翻过巴金的译本，也曾因它的琐碎与枯涩而不得终篇。此时再找，这个版本已不见了，便踅到เ街头的书店去。在书店的角落里，正有一部人民文学版的项星耀的译本，顶着厚厚的积尘，怨女般兀自沉寂着。
他告诉了人们一点真实的生命消息。对于纯粹的精神生活者，缘心而幸，缘心而荣。
中江兆民用他最后的时刻，创造了这种“新奇”，他写出了《一年有半》和《续一年有半》，把自己成就为最“轻薄”的民族中最深刻的哲学家，为人类生活留下了不朽的箴言，使生命的光辉融人时空的永恒。所以，他临终的时候，欣慰地说：“在这样的遭遇中，只有我的妻室，我的孩子，我的笔，和我相依为命。然而这就使我满意了！除此之外，再也不需要从外界ศ得到什么。”
一出车站，夕阳耀眼，不远处是一片茂密的树林。我们久久地漫步在空气凉爽的林中ณ小路上，在泥泞的大道旁，在翠绿的械树、榆树，枝叶茂密的核桃树间，踏着树根，踏着人们踩出来的、有弹性的小径，天鹅绒般的核桃树叶时而擦着我们的身子。
蒲宁的乡村所弥漫的神秘气息，主要在于他描绘的是“晦冥之境中”的乡村。所谓晦冥之境，系黄昏与夜晚。一写乡村，蒲宁便着意地将乡村置于黄昏或夜晚之ใ境。
纪伯伦代表人类说。
诗歌是有颜色的，它有“天青”色的颜色。天青，是梦的色彩，是神秘的色彩，是爱的色彩，那ว么เ，诗歌是不老的，是不会衰竭的，是永远迎着阳光向上生长的。一个ฐ文明开放的年代，怎么会没有诗歌昵？况且，诗歌，并不是某个时代的产物，它越时空，是人类一切美好性情与情感的凝聚与表达；只要人类不灭，诗歌的花朵，便会尽情地开放在美好的人间。
倘若你遥远地、远远地离开，
把你爱恋。
“你怎么เ知道是我的？”
“你的？”
在物质主义甚嚣尘上的时刻，感觉这些非物质主ว义的人间情感，不免有些悲壮的色彩。但悲壮不是忧伤，更不是无奈；忧伤与无奈会弱化心灵的力量，而悲壮则是灵魂不屈的“不合时宜”的反抗。我们之ใ所以对诸如真理、道德、生命尊严和爱这些被红尘遮掩的情感进行抚摸，是缘于追求纯粹生活的内心律令。
人的生命尊严是功利的。人间的爱亦是功利的。
他质朴，而不迷乱。大地诗章，鲜花和美女自然是表达的母语。而他写爱情写美女，像田野的土，像山头的树，像林中的风，是美丽风景的一部ຖ分——有醉人的欣赏，而没有非分的占有。其语言的净洁与感情的纯粹一如土地的品格，提升了生命的尊严与美好。他写美人的裸足，却不写着了丝袜的腿；因为裸足是行走在泥土上自然之美，而丝袜的颜色，却是对肉欲的撩拨。读过彭斯的情诗，便会感到，他是多么地重情，却又是多么เ的纯情——他是爱的处于，又是大地的赤子。
那么，便知道现在的作家为什么活得那么累，概与他们的写作态度有关——他们陷入功利化的写作之中，成了世俗的奴隶。他们把自己้迷失在对金钱、权势、美色和时尚的追逐和依附之中，为了保住那ว尺寸间的利益，他们心无所据，不敢出真实的声音。
还有一点，我们毕竟不是那些表演者认为的那种白痴，不多不少的生活阅历，不多不少的思考能力，使我们还具有着最基本的判断——他们的所谓标准，不是什么เ公理，更不是能让人圭臬行之的绝对真理，而是他们的一厢情愿，畸形嗜好，私人趣味。
马克·吐温从时间深处支持了我们的观点。他说——
以我几十年的吸烟史来看，我喜欢吸的烟，并不是真的好烟，之所以认为它最好，是因为我喜欢。所以，不存在任何品评的标准——至少是没有真正的标准。每个人自己的偏好就是他惟一能接受并服从的标准。